Унылая пора. Очей очарованье. Не любил осень. Никогда. И она меня. Сколько себя помню. Ещё с безмятежного детства, когда бабушка, вздыхая говорила: «Ну всё внуча, каникулы закончились, пора в Ленинград собираться». Ленинград. Вот я старый. И до пасмурных луж, когда на Обводный рушились сиреневые тучи и девчонки начинали одеваться. Выбивая косыми каплями чечётку на Ленинградских зеркалах (дождь, над Невой туман, львы намочили гривы, только портовый кран, нам разгружает сливы)… всегда был кончиной всего уютного и началом неизвестности.
И вот, на излёте, когда уже не Хемингуэй, но ещё и не ранние тексты Мураками… я влюбляюсь в осень. Сентябрь на Севере. В 200 км от Полярного круга. В Северной Карелии. В Калевале.
Я здесь был и в январские -37 и июльскими морошковыми рассветами. Но, эта рыжая бестия, с которой я ещё вчера играл в жёлто-зелёные шахматы…. Это лучшее, что могло со мной случиться за последние годы.
А потом мне сказали: «Клён у нас не растёт». Как я мог не заметить? Моя осень с детства ассоциируется с желто-красными кленовыми листьями. А в этих краях и правда клён не растёт. Вот эти вот жёлто-зелёные шахматы под бирюзовым пологом… каллиграфической усмешкой зачёркивают все доселе жизненные ассоциации.
Лебеди. Зато лебеди. Я по Дискавери их столько не видел, сколько на калевальских озерах и реке Ухта, за день. Стаи по 15-20 лебедей. Они парами грациозно скользят по водной глади и брезгливо косятся на свою табаки-свиту из неуклюжих уток. Имеют право. Жаль объектив не тот был. Но и более чем на 50 метров они не подпускают. Витиевато прогулялся вдоль реки, километров на семь.
Река Ухта впадает в одно из озёр Куйто, в Среднее Куйто. Разрезая Калевалу пополам, словно деревянный нож нехотя давит кусок ароматного топлёного масла. Так бы и скитался в лабиринте этой рыжей фантасмагории Ухта, кабы не стемнело. Потому как полнейшая дичь. Визуальный ренессанс накатил и не отпускал. В солнечных лучах вот эти вот паутинки уже без хозяев, волнуемые лёгким ветерком. Переспелая брусника и позабытая летом одинокая черничка, которые так и просятся на ладонь… истомились. Белые крепыши в шляпах, шепчущие «будете проходить мимо… проходите».
Эти горделивые северные сосны в акробатических этюдах. Один плюс жизни в каменных джунглях всё же существует, когда ты по-особенному начинаешь воспринимать и ценить красоту природы. За тысячи километров. Там, где и на камнях растут деревья. Или минус. Самой такой жизни.
По-прежнему уверен, что самое красивое, что существует в природе дайвинг и водопады. У кого-то горы, но это не про меня. Падение воды. Ничего от цивилизации. Только вода и выше-ниже. Дикая геометрия. Дух захватывает и кидает его в пятки. Вовсе не впечатляют обустроенные водопады. А вот дикие, это да. В глуши. Будь-то коста-риканские джунгли или северо-карельская тайга. Когда они дикие… они похожи на кота, который не ел пару дней, склонился над миской и искоса, с опаской, поглядывает на ваши движения… как бы не забрали. Кот, которого зовут Даниэль Дефо или Жюль Верн.
На водопаде Куми-порог, который как раз и ворчит в таёжной глуши на русско-финской границе, я был несколько раз летом. Наркотик 100% чистоты. И вот увидел его в конце сентября. Божественно. Эта осенняя водная взвесь, проникающая сквозь любую бленду, словно плюшевый туман. Приятная до изнеможения. Никакой душ так не сумеет.
На склонах эти белые грибы с кулачок, которые ещё бодрятся в солнечных лучах после того, как их уже прихватил первый ночной минус. Эти красно-ржавые пальчики рябины… провести целый день у Куми-порога в то самое время, когда он уже закрывает за собой дверь в лето… это словно исповедаться 100500 раз.
Мне понадобилось прожить большую часть своей жизни, и только сейчас влюбиться в осень.